••• Ich komme kaum zum Lesen im Moment, jedenfalls nicht zu eigener Lektüre, also Stöbern in Büchern, die nicht gerade im Entstehen wären. Eine Ausnahme musste ich machen. Zu lange habe ich auf einen Roman von Alban Nikolai Herbst gewartet. Sie sind definitiv schwerer zu bekommen als zu lesen, so viel steht fest.

Herbsts Roman „Meere“ hatte, als er letztes Jahr im axel dielmann verlag erschien, bereits eine Odyssee hinter sich. Die Originalausgabe wurde kurz nach Erscheinen per einstweiliger Verfügung vom Markt gedrängt. Später gaben Gerichte einer Klägerin, die sich in „Meere“ allzu deutlich erkennbar porträtiert sah, Recht: Eine Verletzung des Persönlichkeitsrechts sei gegeben und das Buch vom Markt zu nehmen. So etwas ist für Autor und Verlag eine Katastrophe. Glücklicherweise konnte Herbst mit einigen Änderungen am Text eine Wiederfreigabe erreichen, so dass der Roman seit November letzten Jahres wieder als Buch vorliegt.

Abgesehen davon, dass ich wissen wollte, wie Herbsts Prosa und sein Erzählen sich seit „Buenos Aires. Anderswelt“ verändert haben mögen, hat mich bei der Lektüre auch die Frage beschäftigt: Wie muss ein Text aussehen, gegen den ein Porträtierter vor Gericht zieht? Diese spezifische Neugier gebe ich unumwunden zu.

Alles Überlegen im voraus erledigte sich jedoch umgehend, als ich zu lesen begonnen hatte. Denn Herbsts Erzähltechnik hatte es mir sofort angetan. Das ist denn auch, was ich zuallererst über das Buch sagen kann: Es ist ein handwerkliches Juwel.

Herbst erzählt in der dritten Person, wechselt jedoch immer und mitunter mitten im Satz in die Ich-Form und spricht die verlorene Geliebte direkt an. Eingesetzt wird das Stilmittel gerade so oft, dass es sich nicht abnutzt. Und immer erzielt es die intendierte Wirkung: Plötzliches Wegbrechen jeglicher Distanz. Erzähler wie Leser werden aus der reinen Beobachter-Perspektive unvermittelt ins direkt Persönliche geworfen.

Ebenfalls virtuos ist Herbsts nicht-chronologisches Erzählen. Stellt man sich die Kapitel als Strecken auf dem Zeitstrahl der erzählten Geschichte vor und verbindet diese in der Vorstellung mit einer Linie, ergibt sich allein in der Zeitdimension eine regelrecht graphische Erzählstruktur. Wunderbar passt diese Technik des Erzählens zum Protagonisten Fichte, der ja Maler ist und sich in diesem Buch selbst erzählt, als würde er mit einem Pinsel lässige Bögen auf eine Leinwand werfen.

Doch entfernen wir uns einmal von der handwerklichen Meisterschaft und tauchen wir in den Stoff: Herbst, der selbst unter Pseudonym schreibt, gibt sich in diesem Roman zwei weitere Pseudonyme. Sie bezeichnen eine Identität, aus der der Ich-Erzähler kommt, und eine, die er sich selbst geschaffen und in die er sich selbst hineingehoben hat. Dass mich ein solcher Prozess vor dem Hintergrund der „Leinwand“ sofort fesseln musste, ist klar.

Ich fühlte mich nach der Einführung von v. Kalkreuth und Fichte zunächst aufs Glatteis geführt. So dicht scheinen Autor-Ich und Erzähler-Ich hier beeinander, dass man zwischen beiden kaum unterscheiden kann. Genau dies aber hielt ich zunächst für eine Finte. Ja, da sind die ungeheuren Ähnlichkeiten zwischen Herbst und Fichte und dessen Ansichten, Argumentationsformen und -wegen, sogar seinem Arbeitsalltag. Das aber nur, wenn man Herbsts Weblog, dem Arbeitsjournal und seiner öffentlichen Präsentation dort glaubt.

Ich erinnerte mich an einen Beitrag von Markus A. Hediger für die spa_tien-Ausgabe „literarische weblogs“, in dem er von einem Treffen mit Herbst berichtet und dem Empfinden von Nicht-Deckungsgleichheit zwischen Autor-Ich und Weblog-Ich. Wenn ich aber dort eine artifizielle, gewissermaßen fiktionalisierte Identität des Autors Herbst antreffe, also eine Ich-Welt, die bewusst geschaffen ist, dann kann ich eine literarische Figur, die dieser Fiktion ähnelt, nicht unbefangen gegenübertreten. Die Ähnlichkeiten werden kein Zufall, die Unterschiede mit Sicherheit bewusst gesetzt sein, als hätte man es mit einer Variation des Autor-Ichs zu tun, einem weiteren Entwurf einer möglichen Identität Herbsts.

Ich habe den Versuch, v. Kalkreuth/Fichte für etwas anders als A. N. Herbst zu halten, bald aufgegeben. Also schreibt Herbst über Herbst? Nichts dagegen zu sagen, zumal er so umsichtig ist, Fichte nicht Autor, sondern Maler/Bildhauer/Skulpteur sein zu lassen, was ihm einige wunderbare erzählerische Möglichkeiten eröffnet, nämlich über Bilder, Skulpturen und Installationen – also Werke nicht-sprachlicher Kunst – elementare Bestandteile der Erzählung zu transportieren, die man ansonsten nur in wahrscheinlich anstrengenden, weil un-erzählerischen Reflexionspassagen hätte unterbringen können. Die Wahl von Fichtes Berufung ist also ebenso eine technische Finesse wie der Umgang mit der Zeit in diesem Roman.

Bei aller Freude über das handwerkliche Repertoire und Können Herbsts habe ich das Buch dennoch nicht vollends zufrieden zuklappen können; und die ungeheure Nähe von Autor und Figur in diesem Roman macht es mir schwer, diese letztendliche Unzufriedenheit zu beschreiben.

Die Entwicklung der Figur hat mich am Ende ebenso enttäuscht wie die ganze Geschichte der gescheiterten Beziehung selbst, die Herbst hier ja erzählt. Diese Geschichte ist ein Allerweltsplot, der sich (leider) täglich in ungezählten Beziehungen wiederholt. Während des Lesens habe ich fortwährend auf die Wendung, die Besonderheit genau dieser Verbindung und Trennung oder eben die Wandlung einer der Figuren gewartet, die mir deutlich gemacht hätte, warum ich so detailreich von genau dieser Beziehung lesen muss. Diese Erwartung war am Ende enttäuscht. Fichte erlebt keine Katharsis. Er behält recht, der einzig mögliche Ausgang für sein modelliertes Selbstbild. Selbst wenn man Momente echter Entwicklung Fichtes in der Erzählung ausmacht, erscheinen sie wie Häutungen einer Schlange, bei der aus der alten Haut doch wieder die lediglich etwas älter gewordene gleiche Schlange hervorkriecht. Das ist schade und für die Figur ein unbefriedigendes Ende.

Mit einer Demontage des Selbstbilds Fichtes beispielsweise, einer echten Katharsis und Wandlung hätte ich auch ganz anders mit einem weiteren Problem umgehen können, das mir Herbsts Roman beschert: Was und wie nämlich Herbst erzählt, das ist wie einem persönlichen Tagebuch entnommen oder einem Gespräch unter engsten Freunden abgelauscht. Kein intimes Detail bleibt unerwähnt. Diese Intimität über einen Roman aber ins Öffentliche zu transportieren, muss einen guten (erzählerischen) Grund haben, will es nicht nur Selbstentblößung und bewusste oder unbewusste Verletzung der Intimsphäre anderer sein. Diesen Tabubruch kann Herbst für mein Empfinden erzählerisch nicht legitimieren. Und so bleibe ich am Ende mit dem unguten Gefühl zurück, auch noch das letzte intime Detail einer Liebesbeziehung erfahren zu haben, die mich eigentlich gar nichts anging.

Alban Nikolai Herbst: Meere (Roman)
axel dielmann verlag 2007
ISBN: 978-3866380042
20,- €

Tags: Alban Nikolai Herbst • Prosa

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