Wie lange war ich hier einquartiert? Wie lange haben diese Gespräche mit Dr. Anthony gedauert, die Antäuschungen und Einwicklungen?

Ich habe viele Masken getragen, viel totes Fleisch über die Seele gezogen. Jetzt probiere ich Prinzengewänder, Seide und Cashmere und leihe mir eine hellere Farbe fürs Haar und einen dunkleren Teint. Ich bereite mich auf die Flugstunden ohne Fallschirm vor, auf meine Herrschaft über die Luftregionen. Das Zepter wird mir gereicht, und die Krone bekommt einen festen Sitz.

Laß uns sehen, ob ich zum König tauge. Laß uns sehen, ob die Zeit zum Regieren schon gekommen ist.

Dr. Anthony nickt zu allem nur noch zustimmend und macht mir Mut. Wenn ich ihm nur trauen könnte. Wenn ich nur glauben könnte, daß er mich nicht nur von einer Enge in eine andere schickt.

Er wollte wissen, warum ich fliegen lernte. Und ich erinnerte mich, daß ich sehr früh am Morgen erwacht war. Ich lag allein in meinem Bett, aber in meiner Hand fühlte ich noch deutlich die Wärme ihres Bauches. Ich hatte nicht geträumt. Sie war wirklich zu mir gekommen. Sie hatte wirklich bei mir gelegen, den Tanz unterbrochen für eine kleine Ewigkeit, atemlos.

Ich erinnerte mich auch, daß das Laken feucht gewesen war. Und spätestens, als ich die Decke beiseite geschoben hatte, war ich vollends wach. Ich lag in Blut. Ich wußte, es war nichts geschehen. Ich hatte nur meinen Arm um sie gelegt, meine Hand auf ihren Mädchenbauch. Und ich hatte versucht, ihrem Atem nachzuspüren, doch ihr Bauch hatte sich nicht bewegt, und es war kein Laut zu vernehmen.

Mein Herz raste, und ich atmete tief, als müßte ich für uns beide nach Luft ringen. Das Gefühl ihres Bauches in meiner Hand war ein Schlaflied aus einem fernen Land. Ich spürte, daß sie Schutz gesucht hatte und nur deswegen zu mir gekommen war, weil sie sich fürchtete, am Morgen allein zu erwachen.

So waren wir eingeschlafen.

/Daniel/ Ich kann Ihnen eine Geschichte erzählen: von der Leidenschaft des Schwebens, von jenen Augenblicken, in denen die Zeit stehenbleibt, damit das Herz ein paar Schläge aufholen kann.

Wenn der Löwe langsam über den Konzertflügel schleicht, müde, und mit seinem Schwanz über die Tasten wischt, ganz sorglos, ein dumpfer Akkord.

Wenn ein Mädchen am Morgen lächelnd die Augen aufschlägt und die Wand streichelt, an der sein Bett steht. Und ein Mann, dessen Mund vernäht ist, dennoch sprechen lernt durch seine Augen.

Wenn eine Wand zwischen zwei ungleichen Zimmern zum Ablegeplatz eines Bootes wird und sich zwei eine Rast verdienen vor der langen, letzten Ausfahrt über den See.

Wenn die Uhren mit all ihren Pendeln und Zeigern, dem Stundenschlagen und Sekundentick eine neue Sprache erfinden, mit der man Wände durchdringt, ganz gleich, wie dick sie auch sind und wer immer hinter ihnen in Gedanken wach liegt oder träumend schläft.

Wenn die Stimmen der Väter und Großväter, Mütter und Tanten und Schwestern immer leiser werden und hinter dem Fächer langsam verstummen und ihre Worte ganz allmählich vergessen werden und neuen Worten Platz machen, die besser für sanfte Gespräche und eine Erklärung taugen.

Ein Ton blieb ungespielt. Einen Satz hast du nie gesprochen. Eine Geste mußtest du immer verstecken, weil sie alles verraten hätte. Die tote Großmutter im Bettkasten und die weißen Flecken im Laken. Das Whiskyglas und die leeren Flaschen. Die gesprengte Sonne und die geliehene Schönheit. Den heimlichen Kuß in die eigene Hand. Und die Wut und den Stolz und das laute Gefühl, das keinen Ausgang findet aus dem Gefängnis der Haut.

Es ist eine Geschichte mit Toten und Gästen, die ohne Einladung kommen und ebenso unerwartet verschwinden, wie sie aufgetaucht waren. Es ist eine Geschichte, die über einen Konzertflügel schleicht, müde, ein dumpfer Akkord. Es ist nur eine Notiz auf dem Rand einer Zeitung, die leicht versehentlich im Altpapier endet, wenn man sie nicht auswendig lernt und sich vorsagt am Morgen und sich vorsagt am Abend.

Man muß den Vorsager machen, um herauszufinden, wo die Wanderung begonnen hat. Man muß den Vorsager machen, um das Gepäck beisammen zu halten. Man muß den Vorsager machen und sich die Geschichten vorsagen, so oft man es braucht.

Diese Geschichte, sage ich, wollen Sie bestimmt nicht hören und blitze Dr. Anthony mit Kampfeslust an. Doch er rührt sich gar nicht, schüttelt nicht den Kopf, sondern sagt, ganz leise, nur: Doch.

Ich finde das kleinlich, sage ich ihm. Ich hätte über die Landung nicht sprechen müssen, wenn er davon nicht angefangen hätte.

Es ging um den Absprung, das Flügelschlagen. Ich bin aus allem hinausgegangen: aus der Schlaflosigkeit und den Träumen, die mir nicht gehörten. Ich habe das Mädchen mit dem tanzenden Po zurückgelassen, das Mädchen mit dem Gutenmorgenkuß nachts um zwei voller Gift. Ich bin mir direkt in die Arme gesprungen, und einen Moment lang glaubte ich wirklich, ich würde schweben über der Straße. Ich hätte es nicht besser machen können. Es war der richtige Tag, die richtige Stunde, und ich selbst war der Richtige an diesem Morgen.

Es paßte alles zusammen. Das finde ich noch immer großartig und gar nicht seltsam. Und es ist sehr übertrieben, daß die Fenster meines Zimmers vergittert sind, als wäre ich lebensmüde.

Meine Beine sind bis hoch zu den Oberschenkeln in Gips gelegt. Ich kann nicht einmal aus dem Bett aufstehen, geschweige denn bis zum Fenster gehen oder gar aufs Fensterbrett klettern. Aber mir schneiden die Gitter den Himmel in Streifen und mischen ein Schwarz in die Wolken, in die Luft und das Laub.

Wie lausig und übertrieben. Ich bin durch Wände gegangen und durch geschlossene Fenster. Da kannst du mir nicht ein Gitter in den Weg stellen. Selbst wenn du die Stäbe kreuzt, werde ich durch die Maschen schlüpfen, wenn ich es will.

Perfekt war es nicht, sage ich. Das muß ich wohl zugeben, da ich lange nicht wußte, wer ich war und wohin ich springen wollte, ob ich überhaupt springen wollte und ob ich wirklich gesprungen bin. Es war schon ein wenig verwirrend. Aber wer sagt, daß es einfach sein soll? Rätsel sind zumindest kurzweilig, wenn man sie mag und sich darauf versteht, sie zu lösen.

Dr. Anthony hat eine Schwäche für Rätsel. Deshalb fragt er mich aus. Und deswegen hält er es für besser, mich einzusperren, damit ich ihm nicht mitsamt den Rätseln entwische, die ihn so brennend interessieren, weil er die Waagerechten zu meinem Sprung erraten will und es doch nicht kann, weil ihm zu viele Buchstaben fehlen und die Worte, aus denen die Antwort besteht, in seinem Kopf nicht vorkommen.

Was fehlt ihm nur, daß er mich immer wieder fragen muß? Jeden Tag sitzt er zwischen elf und zwölf an meinem Bett und fragt eifrig und notiert eifrig. Er arbeitet hart für sein Geld. Aber seine Neugier hat auch Glück, daß es Flieger gibt, die zu ihm kommen, die traurigen Bruchpiloten mit vielen Waagerechten zum Erraten.

Also bin ich ein Bruchpilot für seine Rätselstunde, die Rotorblätter geknickt. Er kann dir ja nicht immer stehen, und manchmal kommt man auch einfach zu früh, weil es mit einem durchgeht oder weil es einfach nur raus will. Ich muß ihm schon deutlich antworten, wenn er partout über die Landung reden will.

Wie, frage ich, kann etwas mißlingen, das gar nicht geplant war? Die Landung war nicht vorgesehen. Das sah unser Spiel nicht vor. Es ging nur um den Absprung, das Flügelschlagen, das Schweben über der Straße. Alles andere ist nebensächlich und gewiß nicht so wichtig wie der Streifenhimmel vor meinem Fenster. Der verdirbt mir wirklich die Laune, wenn ich nicht einmal die Schwester küssen kann, wenn sie das Frühstück bringt.

Am Service müssen Sie schon noch arbeiten, sage ich. Aber der Doktor hat keinen Humor vor dem Mittag. Mit leerem Magen kann er nicht lachen.

Ich konnte nicht ahnen, wie fremd ihr mir seid. Ich versuche, in eure Haut zu schlüpfen, eure Zungen zu lösen und euch ein Wort zu entlocken. Doch ihr geht ein und aus durch alle Türen und laßt mich zurück. Und ich finde in dem Staub auf euren Schuhen doch nichts von euch.

Bin ich verlassen? Wann seid ihr gegangen? War es gestern oder erst heute? Oder seid ihr schon lange fort, und ich habe es nur nicht bemerkt?

Kommt mir Daniel entgegen aus den Spiegeln der Dämmerungen, ist er blaß. Vielleicht hat er in jenen Nächten damals so viel Schlaf versäumt, daß er es nicht mehr aufholen kann und immer übernächtigt aussieht. Er ist nur noch ein Teil von dem, was er war. Jeder, der kam und ging, jeder Traum, jedes Wort, jeder Ton, der durch die Wand drang und den Nächten den Schlaf austrieb, nahm ein Stück von ihm mit sich fort.

Es blieben: zwei Arme und ein Herz, ein Knäuel von Adern und Muskeln. Daraus bin ich geworden. Ich habe ein Herz adoptiert. Wie fremd es mir ist, konnte ich nicht ahnen. Ich gehe ein und aus durch alle seine Türen und finde doch an dem staubigen Muskel nichts von mir selbst.

Die Schwester kommt, sagt: Guten Morgen. Ich lächle ihr zu und möchte sie küssen. Dieses Verlangen habe ich jeden Morgen, wenn sie das lindgrüne Frühstück auf dem Tablett hereinträgt. Sie sieht Nina sehr ähnlich, wenn sie auch blond ist. Wahrscheinlich ist es ihr Mund.

Ich schließe die Augen und atme sehr langsam. Sie wird mich wecken, denke ich, bevor sie wieder geht. Und wenn sie sich zu mir herunterbeugt, werde ich sie berühren. Meine Hand wird ihr etwas erzählen: von einem, der durch Fenster hinausgeht und im Fallen die Luft zerteilt mit seinen Armen, weil er noch immer den Traum vom Fliegen träumt. Da war eine Fahrkarte, ein Glas, eine auseinander genommene Uhr, Zahnrädchen, verstreut auf dem Tisch, rings um die Feder, die entspannt dalag, entspannt, entspannt, endlich entspannt neben dem leeren Gehäuse.

Aber sie will nichts wissen davon und schleicht sich hinaus wie all die anderen fremden Feiglinge, die sich vorm Fliegen fürchten und vor denen, die morgens keine Furcht kennen vor dem Flügelschlagen über der Straße.

Wie fremd ihr mir seid, konnte ich nicht ahnen. Selbst mein Herz ist ein Fremder in mir und schlägt einen Rhythmus, nach dem ich nicht tanzen kann. Ich erinnere mich noch an den, der ich war in den taglauten Nächten, doch mein Gedächtnis ist narbig wie der kahle Schädel des Mondes.

Prosa für sieben Stimmen
von
Benjamin Stein

In einer Großstadt bricht ein Bus durch die Straßendecke hindurch in einen U-Bahn-Tunnel. Mehrere Menschen sterben. Zwei von ihnen – ein Mann Mitte Dreißig und eine junge Frau – können erst nach Wochen geborgen werden. Unterdessen fristen die beiden eine Existenz in einem scheinbar zeitlosen Reich zwischen Leben und Tod, Träumen und Ahnungen, Tanz und Taumel. Sie finden sich wieder in der dünnen Wand zwischen zwei Wohnungen, einem leeren Raum zwischen zwei fremden Leben, in dem nur sie sich bewegen können. In Enge und mitunter in Furcht versuchen sie, sich noch einmal selbst in die Seele zu gehen und den Abschied hinauszuzögern, den Abschied von ihren Irrtümern und sorgsam verborgenen Gefühlen, liebevollen und erschreckenden Erinnerungen. Und wenn sie auch nicht umkehren können, verändert sich auf dem letzten Stück Wegs doch noch einmal ihr Leben und das der Menschen zu beiden Seiten der Wand – auf magische Weise und unbemerkt vom lebendigen Rest der sie umgebenden Welt.

••• Was, bitte, ist ein Roman? Manche sagen, es handle sich dabei schlicht um eine längere Prosaform, die nicht einer der strikter definierten Formen wie etwa der Novelle angehört. Wir könnten es hier mit einem Roman zu tun haben. Und tatsächlich steht genau dies auf dem Cover des Manuskripts. Ich wollte keine Verwirrungen. Was immer mir vorschwebte beim Schreiben, sollte keine Rolle spielen müssen für den Leser. Warum dann hier doch diese Angabe?

Der Text, um den es hier geht, ist ein Mosaik aus Monologen. Die beteiligten Personen sprechen selbst. Chronologie spielt nicht wirklich eine Rolle. Das Erleben der Personen ist nicht gleichzeitig; wenn es sich überschneidet, sind es nur Momente der Berührung. Wie wir sehen werden, leben sie möglicherweise nicht einmal in der selben Zeit, der selben Welt. Eine kleine Irritation verursacht zudem die Stimme des Daniel, die zweifach auftaucht. Es handelt sich um den gleichen Körper, wahrscheinlich nicht den gleichen Menschen, zu verschiedenen Zeiten. Daniel (2) spricht einige Monate nach Daniel (1).

Die Komposition der Stücke ist musikalisch motiviert. Die Motive, die von den einzelnen Monologen vorgegeben werden, fügen sich zu einer grösseren Form, sollten aber auch als Einzelmotive bestehen können. Zusammengefasst sind sie zu drei Kapiteln, analog den Sätzen etwa einer Sonate. Auch diese Sätze sollten für sich selbst stehen können und sich mit den anderen zu einem Ganzen zusammenzufügen.

Ich glaube nicht, dass es für den Leser eine Rolle spielt, was da geplant war. Entsprechend wollte ich für die Form zwischen Buchdeckeln (die noch nicht zu haben ist), keine Hinweise auf die Musik. Auf dem Cover steht “Roman”, die Kapitel sind lediglich mit Nummern überschrieben; und lange Zeit waren die einzelnen Stimmen, die Motivgeber, nicht mit Namen versehen. Der Wechsel zwischen den Personen war nur durch zwei Punkte .. und einen Absatz angedeutet.

Für die Online-Darstellung möchte ich aber doch die musikalischen Intentionen zeigen. Denn hier kann der Text nach den verschiedenen Lesarten zerlegt und dargestellt werden. So bekommt jede Stimme ihre eigene Tag-Seite und ihren eigenen RSS-Feed. Wer möchte, kann sie jeweils für sich lesen, in der Reihenfolge des Erscheinens. Der Haupt-Zweig und Haupt-RSS-Feed bringen die einzelnen Stücke in der Reihenfolge des Manuskripts.

Gesprochen werden alle Stimmen von mir selbst. Folgerichtig sind alle RSS-Feeds Podcasts.

Der Ablauf gemäss Manuskript

	Feed	Tag
Ein anderes Blau
Inhaltsverzeichnis	x	x

Die Stimmen

	Feed	Tag
Off
Eva
Richard
Nina
Daniel (1)
Daniel (2)
Nadia

Alle Feeds für Feed-Reader: Um das Abonnieren einfacher zu machen, steht eine OPML-Datei für den Import aller o. g. Feeds in einen standardkonformen Feed-Reader zur Verfügung.

Ich danke nochmals herzlich allen Schlüsselversteckern:
• 1. Schlüssel - Hans J. Hilbig aka sturznest
• 2. Schlüssel - Susanne Sarfatti aka SuMuze
• 3. Schlüssel - Michael Perkampus aka Himself
• 4. Schlüssel - Kerstin S. Klein aka snowflakes & blackvampires
• 5. Schlüssel - Sudabeh Mohafez aka euka-pirates
• 6. Schlüssel - Winnies Hügel
• 7. Schlüssel - Markus A. Hediger aka hanging lydia
• Torschlüssel - Christine Marendon aka Tsade