Im Rückspiegel: Fallen im Kopf (23. 11. 2007)

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King of the Hill Stein

Im Rückspiegel: Fallen im Kopf (23. 11. 2007)

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Auf einer Seite ist zu schildern, was sich im Buch auf 430 Seiten entfalten darf…

Hintergrund der Handlung

Ausgangspunkt des Geschehens ist ein Literaturskandal. Im Jahr 1995 legt der Autor Minsky das Buch »Aschentage« als authentische Kindheitserinnerungen seines Überlebens in den Vernichtungslagern von Majdanek und Auschwitz vor. Buch und Autor werden gefeiert und prämiert, die »Aschentage« vielfach übersetzt. Minsky bereist die Welt als jüngster überlebender Zeuge der Shoah und Anwalt all jener Kinder, denen die Erinnerung verboten und also ihre wahre Biographie und damit eine authentische Identität vorenthalten wurde. Einige Jahre nach Erscheinen der »Aschentage« entlarvt ein Journalist (Jan Wechsler) das Buch als Fiktion. Minsky, so ergeben die Recherchen, wurde in der Schweiz geboren und hatte die Vernichtungslager, von denen er berichtete, lediglich als Tourist besucht. Was ist Erinnerung? Was ist Identität? Und wie hängt beides zusammen? Um diese Fragen kreist die »Leinwand«.

Erzählform

Der Roman besteht aus zwei Erzählungen zu je ca. 200 Seiten. Die beiden Hauptfiguren – Amnon Zichroni und Jan Wechsler – erzählen ihre Geschichte selbst. Hinter jedem Cover des Buches beginnt ein Erzählstrang. Es ist dem Leser überlassen, wo er zu lesen beginnt. Er kann der Erzählung bis zur Mitte des Buches folgen, es dann wenden und am anderen »Anfang« weiterlesen. Auch ein kapitelweise verschränktes Lesen ist möglich. Eine verbindliche Route durch den Text gibt es nicht. Zichroni erzählt aus der Rückschau (ca. 1970-2008). Wechslers Erzählstandpunkt folgt dem Geschehen von Januar bis August 2008 mit Rückblenden bis etwa 1985.

Figuren und Plot

Amnon Zichroni ist in den 1950er Jahren in Israel geboren und verfügt über einen sechsten Sinn: Er kann die Erinnerungen anderer Menschen in allen Sinnesfacetten wahrnehmen. Er wächst im haredischen Milieu von Geula (Jerusalem) auf, kommt mit 15 zu seinem Onkel nach Zürich und besucht dort eine religiöse jüdische Schule. Seine weitere Ausbildung führt ihn nach Baltimore (Jeschiwa/Abitur), New York (Medizin- und Psychologiestudium an der Yeshiva University), Portland/Maine (Doctor in Residence in einer psychiatrischen Klinik) und wieder zurück nach Zürich (Ausbildung zum Psychoanalytiker). Dort begegnet er Minsky, bei dem er Violinunterricht nimmt. Als Freund beobachtet er die Erinnerungsarbeit Minskys und begleitet ihn später auf seinen Vortragsreisen. Der Enthüllungsskandal zerstört nicht nur das Leben von Minsky, sondern auch das von Zichroni. Obgleich er Minsky nie behandelt hat, wird ihm vorgeworfen, er habe das persönliche Desaster Minskys durch Therapiefehler herbeigeführt. Zichroni verliert seine Patienten und seine Forschungsstelle am »Institut für Parapsychologische Studien und Grenzgebiete der Psychologie« in Freiburg. Er kehrt zurück nach Israel, wohnt abgeschieden in einer jüdischen Siedlung in der Westbank und arbeitet in einer kleinen Praxis in Jerusalem weiter als Therapeut. Durch einen Zufall kommt es zu einem Wiedersehen mit Wechsler, der Zichroni in der Westbank besucht. Der über Jahre aufgestaute Zorn entlädt sich in einer Kurzschlusshandlung in einem einsamen Wäldchen nahe Jerusalem…

Jan Wechsler ist Autor, Journalist und Verleger. Über seine Biographie existieren mehrere, einander widersprechende Versionen. Zu Beginn seiner Erzählung wird ihm im Anschluss an eine Israel-Reise von der Fluggesellschaft ein Koffer zugestellt, der ihm verloren gegangen sein soll, den er aber nicht zu kennen behauptet. Dennoch bleibt der Koffer bei ihm, und ausgehend von den Gegenständen, die sich darin befinden, entfaltet sich eine für Wechsler höchst irritierende Geschichte. Dass er selbst der Enthüllungsautor sein soll, der Jahre zuvor den Minsky-Skandal ausgelöst hatte, leugnet er strikt. Er führe lediglich den gleichen Namen. Dass seine Erinnerungen und damit auch seine Behauptung, dieses Buch nicht geschrieben zu haben, fragwürdig sind, wird jedoch nach und nach klar. Wechsler berichtet von seiner Jugend in der DDR (sozialistische Schule, DDR-Leistungssport, Maueröffnung), muss aber nach und nach feststellen, dass diese Erinnerungen unmöglich wahr sein können. Die amtlichen Dokumente beweisen, dass er in Israel geboren, in der Schweiz aufgewachsen und erst nach dem Minsky-Skandal nach Deutschland gekommen ist. Wechslers Ehe droht an den unwissentlichen Lügen zu zerbrechen. Wechsler muss schließlich für möglich halten, dass er sich bewusst die erzählte falsche Biographie zugelegt hat. Er vermutet, dass er während seiner zurückliegenden Israelreise die Erinnerung an diesen Umstand und seine wahre Vergangenheit verloren hat. Aber ein Lügner mit schlechtem Gedächtnis fliegt auf. Verzweifelt unternimmt Wechsler eine weitere Reise nach Israel. Am Flughafen wird er von einem israelischen Polizeibeamten zu einer Vernehmung gebeten. Im Laufe des Verhörs stellt sich heraus, dass die Gegenstände in dem zugestellten Koffer aus Zichronis Besitz stammen. Zichroni wird seit Wechslers letztem Besuch in Israel vermisst. Wechsler steht unter Raubmordverdacht. Nach einer Nacht im Polizeigewahrsam sieht er sich beim Lokaltermin in dem Wäldchen bei Jerusalem mit der nackten Wahrheit seiner Vergangenheit konfrontiert und versucht erneut, ihr zu entfliehen…

Im Rückspiegel: weeping willow (20. 11. 2007)

• Zizit (0)
• Was zählt (1)
• vom wenden des kopfes (0)
• versteinerte flügel (5)
• Verlängert (0)

In der »Leinwand« wie auch schon im »Anderen Blau« verwende ich die monologische Methode als Erzählform. Erfunden habe ich diese Methode nicht. Soweit mir bekannt ist, wurde der Begriff von Graham Greene geprägt, der, nach seinem eigenen Bekunden, erstmals im »Stillen Amerikaner« auf diese Erzählform zurückgriff und auch einige spezielle Kriterien in der Darstellung an der Methode festmachte. Auch Greene ist nicht ihr Erfinder, hat aber bewusst an dem Konzept gearbeitet.

Erzählt wird bei der monologischen Methode strikt aus der Sicht der handelnden Person(en). Greene beschränkt sich im »Stillen Amerikaner« auf eine erzählende Figur, den Kriegsberichterstatter Thomas Fowler. Auf Greene bin ich erst jetzt gestoßen. Die Methode beschäftigt mich jedoch bereits seit 1987.

Feuer gefangen habe ich bei der Lektüre des Romans »Der Liebhaber« von Abraham B. Yehoshua. Erzählt wird hier aus der Sicht der Hauptpersonen: ein jüdisch-israelisches Ehepaar und deren Teenager-Tochter, die Großmutter und der palästinensisch-israelische Freund der Tochter. Der in den Wirren des Yom-Kippur-Krieges spurlos verschwundene Liebhaber der Frau kommt, so weit ich mich erinnere, nicht zu Wort. Die einzelnen Kapitel sind mit dem Namen der erzählenden Figur überschrieben. Diverse Situationen werden mehrfach erzählt, jeweils aus den Blickwinkeln der Beteiligten. So erlebt man beispielsweise das erste intime Treffen der Teenager sowohl aus der Sicht des Mädchens als auch aus der des Jungen. Dass sie die gleiche Situation höchst unterschiedlich erleben, verwundert nicht. Gerade diese Form der Darstellung von »Wirklichkeit« als ganz vom subjektiven Empfinden der handelnden Personen abhängiges Phänomen hat mich begeistert.

Mir fallen spontan noch weitere Beispiele ein, die ich damals genauer untersucht habe, etwa die »Schachnovelle« (ein Erzähler) von Stefan Zweig oder der Roman »Horns Ende« (mehrere Erzähler) von Christoph Hein.

Mein erster Roman-Entwurf, »Der Libellenflügel«, bediente sich denn auch dieser Methode, selbstverständlich ambitioniert mit mehreren erzählenden Figuren. Ich ging das Vorhaben damals sehr ideologisch an: So etwas wie »objektive Wirklichkeit« gibt es nicht. Wirklichkeit ist, was in unserer Wahrnehmung aus einem äußeren Geschehen wird. Und weiter noch: Nur diese subjektive Wahrnehmung ist es, die für einen Menschen (und also auch für eine literarische Figur) zählt und also erzählt werden muss.

Der besondere Reiz (und gleichzeitig die künstlerische Herausforderung) der monologischen Methode mit mehreren erzählenden Figuren besteht darin, jeder Figur eine ganz eigene Stimme (Erzählweise) zu geben.

Im »Alphabet des Juda Liva« bin ich zugunsten eines »allwissenden Erzählers« (gähhhn!) von der Methode abgegangen. Das werfe ich mir heute noch vor. Ich konnte mir damals nicht vorstellen, dass ich mit einem Debüt-Roman in vergleichsweise schwieriger Konstruktion eine Chance auf Veröffentlichung gehabt hätte. (Ich halte mich also für schuldig im Sinne der Anklage, wenn ich an den Beitrag von gestern denke…)

Im Rückspiegel: S != 68 (imaginiert) (20. 11. 2007)

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••• Lange habe ich warten müssen. Letzte Woche kam sie endlich an: die Ilias-Neuübertragung von Raoul Schrott. Nachdem ich zwei der von ihm neu nachgedichteten Gesänge bereits in Akzente lesen konnte, bin ich extrem gespannt auf die Lektüre des Gesamtwerks. Ich hätte schon begonnen, wär das Buch nicht so ein unglaublich unhandlicher Ziegel – fett, schwer, nicht U-Bahn-tauglich. Der Umfang ist nicht nur Homer anzulasten. Die Ausgabe ist mit umfangreichem Zusatzmaterial versehen. Ich hoffe, es wird in absehbarer Zeit auch eine Homer-only Dünndruck-Taschenbuchausgabe geben, die man auch unterwegs lesen kann.

Passend dazu hier ein Link zu einem Interview, das Raoul Schrott den »Salzburger Nachrichten« gegeben hat. Dazu noch eine Hörprobe aus dem Hörbuch (Quelle: »Salzburger Nachrichten«).

Im Rückspiegel: S != 68 (imaginiert) (20. 11. 2007)

• Sappho II (0)
• Sappho I (1)
• Ilias. 4. Gesang (2)
• Hexameter, pah! (2)
• Gilgamesh (1)

••• Endlich ist es da, das neue Buch von Markus A. Hediger. Sein »TamTam Grand Hotel« ist eine lang geratene Erzählung oder ein kurzgeratener Roman, Komplement zu seinem in der edition neue moderne erschienenen »Krötenkarneval«.

Kein Buch wird seinem Schöpfer geschenkt. Für das »TamTam« gilt das auch und besonders. Ich war Zeuge des Prozesses, in dem Markus sich diesen autobiographisch inspirierten Text erarbeitet hat. Wir begegnen im »TamTam« einer Figur wieder, die in Markus’ Weblog schon öfter aufgetreten ist: Mandrake, Privatdetektiv in Rio, eine Figur des brasilianischen Autors Rubem Fonseca, die Markus A. Hediger (im Leben wie im Buch) für eigene Kriminalerzählungen adoptiert hat.

Mandrake wurde eines Tages eingemottet und Jahre später, gemeinsam mit der Familie, nach Brasilien umgesiedelt. Dort konnte er sich dummerweise befreien und einen Racheplan schmieden und in die Tat umsetzen, der sich gegen jenen Mann richtet, der ihn herzlos in die Schachtel verbannt hatte.

Fantastisch geht es zu in dieser Erzählung und grundehrlich. Der Autor erspart sich nichts. Der Leser darf die Auswirkungen einer Identitätskrise beobachten, um am Ende überrascht zu schlucken…

Mandrakes besten Jahre waren vorbei, seit langem. Rubem Fonseca hatte das verstanden und Mandrake in die Rente entlassen. Und als der sich nun beharrlich weigerte, mit mir zu kooperieren,musste auch ich einsehen, dass Mandrake nur noch Geschichte war, eine verblassende Erinnerung, an die ich vergeblich Hoffnungen geknüpft hatte. Und so wurde eines Tages das Schild mit Mandrakes Namen, das ich eigens an der Tür des für ihn eingerichteten Büros hatte anbringen lassen, wieder abgeschraubt.

Mandrake selbst erhielt den Befehl, sich auf den Boden zu legen, die Augen zu schließen und sich ganz locker zu machen. Dann ging alles sehr schnell. Er spürte, wie er ohne jede Sentimentalität zusammengefaltet wurde, der Oberkörper auf die Schenkel, der Kopf zwischen die Knie, die Arme an den Rumpf, dann die Beine angewinkelt, als sollte er in die Hocke. Schließlich griff jemand von hinten um seinen Körper, packte ihn – Rücken an Bauch gepresst – an den Schienbeinen und hob ihn an. Nur kurz, dann wurde er herabgesenkt. Am Scheitel, an den Fußsohlen (man hatte ihn, bevor er sich hingelegt hatte, gebeten, die Schuhe auszuziehen) und an den Armen spürte er einen Widerstand wie von Karton, der auf Druck etwas nachgab. Bleib so, hieß man ihn. Es war plötzlich eng geworden, und Mandrake konnte sich nicht mehr bewegen. Er hörte, wie Papier zerknüllt und in die wenigen Leerräume gestopft wurde, die zwischen Rumpf und Gliedern noch vorhanden waren. Es musste sich beim Papier um das Manuskript seines letzten, völlig missratenen Falles handeln, denn etwas anderes wäre in seinem Anwaltsbüro nicht zu finden gewesen, außer vielleicht den alten, liebevoll gerahmten Zeitungsausschnitten an derWand hinter seinem Schreibtisch, die von Mandrakes Erfolgen aus besseren Zeiten erzählten.

Den Deckel geschlossen und verklebt, stand die Schachtel fortan in meinem Keller zwischen anderen Schachteln voller Dinge, von denen keiner genau sagen kann, weshalb sie nicht längst entsorgt worden sind.

Es gibt Menschen, die hängen an nutzlosen Dingen.

Ich vergaß Mandrake. Erst als wir Wohnung und Keller für unseren Umzug nach Rio de Janeiro räumten, fiel mir die Kiste, die neben ihm noch weitere nie zu Ende gebrachte Manuskripte enthielt, wieder in die Hände.

Der Mensch vergisst schnell, und so kamen vor allem nostalgische Gefühle in mir auf, als mein Blick nach beinahe zwei Jahren wieder auf Mandrake fiel. Vielleicht, dachte ich, wenn ich ihn in seine Heimat zurückbringe, vielleicht lebt er da wieder auf. Vielleicht findet er zu alter Frische zurück.

Markus A. Hediger, aus:
»Das TamTam Grand Hotel« (Erzählung)
edition taberna kritika 2008

Im Rückspiegel: Herbst in Heidelberg (18. 11. 2007)

• Zimzum und Urknall (5)
• Was ich erzähle, geschieht (3)
• Tote unter Lebenden (6)
• Spiegel und Maske (26)
• SkyRadio (5)

Das ist jetzt aber ganz verwunderlich! Ein »strukturelles Problem des immer erfolgreicher werdenden Wettbewerbs« ist das sicher nicht. Es ist vor allem ein strukturelles Problem des an »mutiger Literatur« nicht interessierten Buchmarktes. Natürlich geht der Nachwuchs hin und versucht, möglichst verfilmbare Romane mit Bestseller-Potential zu fabrizieren. Das geht nur, indem man tief im Einheitsbrei des Mainstream-Geschmacks rührt. Ich weiß gar nicht, wie sich darüber noch jemand wundern kann.

Im Rückspiegel: Herbst in Heidelberg (18. 11. 2007)

• Keine

Das Lektorat ist eine Demutsübung. Immer wieder gibt es Blöcke von Vorschlägen - es geht fast immer um Streichungen - bei denen es mich spontan durchfährt: Ja, geht’s noch?! Aber ich habe nach den ersten Schocks dieser Kategorie beschlossen, die Kapitelfassung mit den vergeschlagenen Kürzungen nochmals auszudrucken und erneut am Stück zu lesen. Fast immer hatte die Lektorin recht. Es ging nichts verloren. Und das Kapitel wirkte hinterher runder, klarer und »schneller«.

Nur an ganz wenigen Stellen habe ich mich geweigert - wenn ich genau die Beruhigung im Fluss wollte. Dennoch kam mir immer wieder der Gedanke: Wie verkorkst ist der Blick auf die Literatur bereits? Jeder Satz muss sich die Frage gefallen lassen, ob er entweder die Handlung voranbringt oder doch zumindest zum Gesamtthema beiträgt. Wie steht es um Klang? Wie steht es um bewusste Verlangsamung im Fluss des Textes? Gelten denn für einen Roman heute automatisch die Gesetze der schnellen Schnittfolgen aus Filmen und MTV-Clips?

Es gibt ganze Kapitel mit kaum einer Anmerkung. Und es gibt andere, in denen es davon nur so wimmelt. Demutsübung. Kann es denn sein, dass man von Kapitel zu Kapitel in so unterschiedlicher künstlerischer Form gewesen ist? Und warum, verflucht, hat man diese Problemstellen nicht einmal in der 2. und 3. Korrektur bemerkt? Mitunter ist die notwendige Verbesserung derart offensichtlich, dass ich nicht begreifen kann, warum ich nicht selbst darauf gekommen bin. Das kratzt am Selbstbewusstsein. Aber ich schlucke diese Irritationen herunter. Es geht um den Text, nicht um den Autor. Ich denke, das muss man sich als Mantra vorsagen, wenn man nach Abschluss einer solchen Arbeit ins Lektorat einsteigt.

Erschreckt hat mich übrigens auch die »Angebotsstrategie«. Die Agentin richtet sich hier natürlich ganz nach ihren Erfahrungen und den Gegebenheiten des Verlagsgeschäfts. Jene Lektoren, die nach dem Gespräch den Text anforderten, haben lediglich ein Extrakt aus dem 1. Kapitel Zichroni plus Anriss der folgenden vier Zichroni-Kapitel zu hören bekommen. Kein Wort über Wechsler und die in diesem Fall doch außergewöhnliche Komposition. Der »Verkauf« an den Verlag scheint nicht anders zu funktionieren als der Verkauf an den potentiellen Leser in der Buchhandlung: ausschließlich über den Klappentext, der sich auf einen Handlungsabriss beschränkt. Das hat mich erstaunt. Und es erklärt vollständig, warum ein Text, der einer »erzählverweigernden« Poetik folgt, in den Verlagen wahrscheinlich nicht einmal angesehen wird.

Aber vielleicht ist es gut, wenn die Lektoren das Script nun in die Hände bekommen und feststellen, dass jener Abriss, der bereits ihr Interesse weckte, nur einen Bruchteil des Charmes dieses Buches ausmacht.

Im Rückspiegel: Herbst in Heidelberg (18. 11. 2007)

• Keine

»Irak-Krieg beendet«: Mit fetter Schlagzeile meldete das eine falsche »New York Times«. Außerdem berichtete das auf den 4. Juli 2009 datierte Blatt, das US-Gefangenenlager Guantanamo sei geschlossen und Bush wegen Hochverrats angeklagt worden.

••• Eine Million Exemplare dieser Falschausgabe wurden verteilt. Genial.

Im Rückspiegel: Bemitleid dieses untier, unmenschheit (15. 11. 2007)

• Keine

Lauren war die älteste von drei Geschwistern. Ihr Bruder und ihre Schwester waren blond und hellhäutig und hatten taubengraue Augen wie ihr Vater. Laurens Haar war schwarz und ihre Augen grün. Ihre Haut wurde braun wie Milchkaffee, wenn nur ein Sonnenstrahl darauf fiel. Dass etwas mit ihr nicht stimmte, hatte sie schon immer geahnt.

Schau mich nicht so an mit deinen sündigen Augen!, hatte die Mutter oft zu ihr gesagt. Was sie damit meinte, konnte Lauren sich nicht erklären. Aber sie lernte, mit gesenktem Blick zu gehen und niemandem in die Augen zu sehen, auch nicht, wenn sie mit jemandem sprach.

Schon einmal, erzählte sie mir, hatte sie ähnlich verzweifelt wie am Tag des Unfalls am Gartentor gestanden und auf die Straße gestarrt. Sie war vielleicht sechs und verstand nicht, was die Kinder meinten, die von der gegenüberliegenden Straßenseite im Chor herüberschrien: Lauren ist ein Kuckucksei! Lauren ist ein Kuckucksei! Sie verstand nur, dass es sie verletzen sollte, und sie ahnte, dass es sie verletzen würde, wenn sie sich von einem Erwachsenen erklären ließ, was das Wort bedeutete.

Du bist ein Kind der Sünde!, schrie der Vater, als sie am Abend weinend davon erzählte. Und er schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. So erfuhr Lauren, dass ihre Eltern nicht ihre Eltern waren und sie aus dem Kinderheim zu sich genommen hatten, als sie zwei Jahre alt war.

Ich habe dich adoptiert, ließ der Vater sie wissen. Ich, sagte er. Und: Die Kinder hätten schon recht, dass sie ein Kuckucksei sei. Da gäbe es nichts zu flennen. Sie solle froh sein, eine Familie zu haben. Aber Lauren war nicht froh. Sie empfand auch keine Dankbarkeit, so sehr sie sich auch bemühte, und schlug den Undank dem Berg ihrer Verfehlungen zu.

Als sie schon längst nicht mehr bei ihren Eltern wohnte, erzählte mir Lauren, hätte sie einmal eine Geschichte über einen verliebten Vogelfänger gelesen. Immer wenn er einen Tag vergeblich auf seine Liebste hatte warten müssen, bemalte er einen der gefangenen Vögel mit schrillen Farben und ließ ihn frei. Der Vogel flog dann auf in einen Baum und lockte mit seinem Gesang seine Artgenossen an. Waren sie aber da, und er wollte sich dem Schwarm anschließen, erkannten sie ihn nicht als ihresgleichen und hackten nach ihm, bis er tot zu Boden fiel. In dem bemalten Vogel, sagte Lauren, hätte sie sich wiedererkannt. Genauer hätte sie selbst ihre Kindheit nicht beschreiben können.

Das Grün ihrer Augen, das die Mutter so irritierte, ließ sich nicht ausweinen. Einmal ging sie hinunter zum Fluss und schrubbte ihre Haut, bis sie blutig war, doch die Farbe der Sünde blieb. Sie war verwachsen mit ihr und konnte sie nicht loswerden.

Mit siebzehn lernte Lauren in der Nachbargemeinde einen verheirateten Mann kennen, der ihr Komplimente machte und ihr als erster Mensch überhaupt wirkliche Aufmerksamkeit entgegenbrachte. Ihm gefielen ihre Augen. Er mochte es, wenn sie ihn ansah. Sie ließ sich auf ein Date ein und alles mit sich geschehen.

Als ihre Tage ausblieben, wurde sie panisch. Ihr Vater würde nicht dulden, dass sie eine solche Schande über die Familie brachte. Zu einer Abtreibung würde man sie nicht zwingen. Das galt als Mord. Aber man würde sie fortschicken, damit sie von der Gemeinde unbemerkt ihr Kind austragen könnte. Dann aber würde man es ihr wegnehmen und in ein Heim stecken, wie sie selbst von ihrer Mutter in ein Heim gesteckt worden war – ein weiterer bemalter Vogel. Eine schlimmere Strafe war nicht auszudenken.

Lauren beschloss zu handeln. Sie überredete einen jungen Mann aus der Nachbarschaft, den sie leidlich angenehm fand und dem sie aus irgendeinem Grund vertraute, sie zu heiraten. Dass sie ein Kind erwartete, verschwieg sie. Warum er keinen Verdacht schöpfte und sofort einwilligte, blieb Lauren ein Rätsel. Aber dieses Warum kümmerte sie auch nicht. Sie durfte ihr Kind bekommen und behalten. Das war das einzige, was für sie zählte.

An jenem Tag, an dem ihre Mutter vor den roten Pickup lief, war Lauren zum ersten Mal nach der Entbindung bei den Eltern zu Besuch. Sie ließ ihre Mutter das Baby halten und triumphierte dabei, dass sie der Strafe entgangen war. Sie hatte den erbarmungslosen Herrn überlistet und ihr Kind gerettet.

Deine Mutter ist für ihre Sünde gestorben, und du wirst auch nicht davonkommen. Das waren die letzten Worte ihres Vaters gewesen, als sie die Gemeinde verließ. Seither glaubte Lauren, ihre Mutter sei absichtlich vor das Auto gelaufen. Ob sie geahnt hatte, was Lauren dachte, als sie ihr das Baby in den Arm legte, hatte sie sich seither wieder und wieder gefragt. Aber sie ging davon aus. Sie musste erkannt haben, dass ihre Tochter die gleiche Sünde auf sich geladen hatte wie zuvor sie selbst, dass sie aber bereit gewesen war, eine weitere und zur Not noch viel mehr Sünden zu begehen, um ihr Kind zu beschützen.

Ich hatte mich geweigert, erzählte mir Lauren, schon im Leben für meine Sünde zu büßen. Und ich bin damit durchgekommen. Deswegen ist meine Mutter gestorben. Sie hat meine Strafe auf sich genommen.

aus: “Die Leinwand” (Amnon Zichroni)
© Benjamin Stein (2008)

Im Rückspiegel: Bemitleid dieses untier, unmenschheit (15. 11. 2007)

• Zizit (0)
• Shiluach ha-Ken (0)
• Rote Raben (0)
• Psychoanalyse (1)
• Psychiatrie (0)

••• Zichroni hat zwei Arten von Visionen fremder Erinnerungen.

Ich hatte herausgefunden, dass ich nur dann wirklich mit dem erinnerten Selbst eines Gegenübers verschmolz, wenn ich die Person berührte und ein direkter Hautkontakt bestand. Beschränkte ich mich auf Blicke, war es mir möglich, als reiner Beobachter in die erinnerte Welt meines Gegenübers einzutauchen. Ich stand dann zwar inmitten der Angstlandschaften und hörte die Dämonen geifern und drohen; aber ich blieb ich selbst und wusste, dass sie nicht mich meinen konnten.

Um Visionen der ersten Art zu vermeiden, trägt Zichroni seit seiner Praktikumszeit in einer Psychiatrie weiße Baumwollhandschuhe. Nicht jedoch, als er Lauren zum ersten Mal begegnet…

Bevor ich Lauren traf, hatte ich im Schwesternzimmer die Medikamente für die Nachmittagsausgabe vorbereitet und beim Hantieren mit Pillen, Flaschen und Bechern meine Handschuhe abgelegt. Sie steckten noch immer in meiner Kitteltasche. Und nun hielt ich Laurens Hand.

Ich hörte das Geräusch über Asphalt kreischender Reifen, gefolgt von einem dumpfen Aufprall; und ich wunderte mich, dass ich plötzlich statt der geschwächten Lauren ein schreiendes Baby im Arm hielt. Bevor ich überhaupt realisieren konnte, dass ich den Kontakt zu mir selbst verlor, war ich schon zu der zwanzigjährigen Lauren geworden. Mit meinem gerade geborenen Sohn im Arm, der aufgeschreckt schrie, lief ich panisch durchs Haus meiner Eltern.

Mein Herz raste. Ich stolperte die Treppen zum Erdgeschoss hinab und ging durch die offenstehende Haustür in den Garten. Ich weinte, während ich über den schmalen Steinweg an den Hecken und Oleanderbüschen vorbei zum Gartentor lief, denn ich ahnte, was geschehen war.

Eben noch hatte ich mit meiner Mutter in meinem früheren Mädchenzimmer gesessen. Sie hatte zugesehen, wie ich mein Kind stillte, und ihren Blick nicht von mir und dem Kleinen abwenden können. So kannte ich meine Mutter nicht. Ich konnte mich nicht erinnern, dass sie mich jemals zuvor mit solcher Zuneigung angesehen hatte. Als ich sie fragte, ob sie das Baby halten wolle, zitterte sie. Aber als sich der Kleine schließlich in ihren Arm kuschelte, wurde sie ruhig, lächelte und gab ihn mir, nachdem sie mit ihm eine Runde durchs Zimmer gegangen war, zurück.

Ich glaube, er ist jetzt müde, hatte sie gesagt: Und das sei sie auch. Sie würde nach unten gehen und sich hinlegen.

Nicht einmal fünf Minuten waren seitdem vergangen. Als ich nun vorsichtig das Gartentor öffnete und auf die Straße trat, drückte ich das Baby fest an meine Brust. Ein roter Pickup stand mitten auf der Straße vor unserem Tor. Der Fahrer war ausgestiegen und kniete auf dem Asphalt neben einem seltsam verdrehten Körper, der das Kleid meiner Mutter trug.

Ich schrie nicht, wurde nicht panisch. Ich weinte nicht einmal mehr. Alles, was ich fühlte, war Schuld. Ich hatte meine Mutter getötet. Sie lag reglos in einer glänzenden Lache dunklen Blutes vor mir, und es kam mir vor, als würde mein Körper sich ausdehnen und noch breiter und schwerer werden, als ich ihn ohnehin schon empfand.

aus: “Die Leinwand” (Amnon Zichroni)
© Benjamin Stein (2008)

Im Rückspiegel: Ulrike Almut Sandig online (14. 11. 2007)

• Zizit (0)
• Shiluach ha-Ken (0)
• Rote Raben (0)
• Psychoanalyse (1)
• Psychiatrie (0)

Mir wurde ein Kontakt zu einem amerikanischen Psychotherapeuten vermittelt, der genau zu dieser Zeit studiert hat und mir alle nötigen Auskünfte geben konnte. Von diesen »Facts« abgesehen war ich allerdings auch auf der Suche nach einem echten Fall, den ich als Zichronis Initiation in die »Leinwand« aufnehmen könnte. Also fragte ich besagten Therapeuten, und es stellte sich heraus, dass er vor Jahren selbst eine Fallstudie geschrieben hatte. Sie sei noch unveröffentlicht, aber da der Case phantastisch zur »Leinwand« zu passen schien, erklärte er sich bereit, mir die Studie zur Verfügung zu stellen. Sie kam prompt per Mail, und ich nahm sie mit in den Urlaub auf Fuerteventura.

Sobald ich angefangen hatte zu lesen, war mir klar, dass es sich bei dem Script nicht einfach nur um eine case study handelte, sondern um ein Romanmanuskript. Eigentlich hätte ich es sofort beiseite legen und mir die Details des beschriebenen Falles gar nicht erst durchlesen sollen. Habe ich aber nicht. In das 8. Zichroni-Kapitel sind diverse dieser Details eingegangen. Immerhin habe ich zu einem erzählerischen Trick gegriffen, so dass ich nicht über die eigentliche Therapie schreiben musste, sondern lediglich Begebenheiten aus der Kindheit und Jugend der Patientin schildern konnte, die zur letztlichen schweren Essstörung geführt hatten.

Der hilfsbereite Amerikaner war nicht amüsiert. Ich habe das Kapitel ins Englische übersetzen und ihm zukommen lassen, um ihm zu zeigen, dass ich aus den Details seiner »true story« etwas ganz anderes gemacht habe. Überzeugen ließ er sich jedoch nicht und forderte, dass ich alle Bezüge zu seinem Material entferne.

Der Zichroni-Strang ist unterdessen lektoriert und von mir nochmals komplett durchgesehen, also eigentlich fertig. Nur muss ich nun am offenen Herzen operieren und ein eigentlich rundum stimmiges Kapitel sezieren, um eine Biographie durch eine andere zu ersetzen. Ich werfe den Fall nicht vollständig über Bord. Das Krankheitsbild dürfte häufig vorkommen. Auf eine solche Beschreibung hat niemand ein alleiniges Recht. Die biographischen Details müssen natürlich geändert werden. An drei Stellen im Kapitel Z.08 muss ich nun frickeln.

Immerhin: Ich habe eine alternative Story gefunden. Markus A. Hediger hat mir von einem anderen »true case« berichtet, den ich adaptiere und mit Erinnerungen aus meiner eigenen Kindheit ergänze. Ich habe das Gefühl, diese Geschichte wird am Ende stärker und plausibler sein. Und diese Vorstellung gibt mir die nötige Motivation, etwas eigentlich Fertiges und Gelungenes nochmals einzureißen und neu zu machen.

Dennoch ist die ganze Geschichte frustrierend, und ich bin mir nicht sicher, ob man mich nach den geplanten Änderungen nicht noch immer vor Gericht zitieren könnte…

Im Rückspiegel: Ulrike Almut Sandig online (14. 11. 2007)

• Zizit (0)
• Shiluach ha-Ken (0)
• Rote Raben (0)
• Psychoanalyse (1)
• Psychiatrie (0)

Es fällt mir immer schwerer, mich selbst ernst zu nehmen. Heute scheint mir, dass ich immer dann, wenn ich etwas über die Menschen und das Leben im Allgemeinen gelernt zu haben glaubte, lediglich meine unveränderliche Ignoranz in eine neue Form gegossen habe [...]

Stephen Vizinczey, aus:
»Wie ich lernte, die Frauen zu lieben«

Im Rückspiegel: dein luftteilchen herz (11. 11. 2007)

• Keine

Es sind so viele Menschen herausgetreten aus der Möglichkeit, überhaupt an etwas anderes als an die Realität zu glauben. Es sind so viele Menschen verarmt.

••• Schon vor Jahren in der »Zeit« erschienen und vermutlich schon ebenso lange online: ein wunderbares Interview mit Friederike Mayröcker. Viele Antworten haben mich sehr berührt, besonders jene auf die Frage, ob sie sich nie ein »gewöhnliches« Leben mit Familie und Kindern gewünscht habe…

Im Rückspiegel: Ultimatum (06. 11. 2007)

• Wo du auch hingehst (0)
• Reise durch die Nacht (2)
• Du bist ein fernes Land (14)
• Die Mutter und das Kind (0)
• Als du heute weggingst mein Herz (0)

••• In einem der Wechsler-Kapitel in der »Leinwand« kommt eine meiner Leidenschaften zur Sprache: die haute horlogerie. Perfektioniertes handwerkliches Können, Ästhetik, Meschanik, Miniaturisierung - wo soll man anfangen, wo enden?

Die »Fondation de Haute Horlogerie« unterhält eine Website, deren Ziel es u. a. ist, der jüngeren Generation die Faszination an den vielen alten Handwerksberufen zu vermitteln, die bei der Entstehung einer mechanischen Uhr eine Rolle spielen.

Einer der letzten Ausgaben von »Vanity Fair« lag eine DVD bei mit der gesamten Video-Collection der »Fondation de Haute Horlogerie« zu den der Uhrmacherei nahen Berufen - 11 Filme zu je 3 min. Die Filme können auch online über die Website der Fondation angesehen werden. Besonders fasziniert hat mich die Kunst des Emaillierens.

Zum Thema passend noch ein bemerkenswertes Video über eine ganz außergewöhnliche Großuhr, die Corpus Clock.

Corpus Clock mit Grashopper-Hemmung

Ich wollte nicht weniger als das irgend erreichbare Optimum für diesen Text. Ich feilte und polierte immer wieder an Passagen, einzelnen Sätzen und mitunter sogar an einzelnen Satzzeichen, eine Technik, die ich insgeheim »black polish« nannte.

Gelesen hatte ich davon in einem Buch über Handwerkstechniken der haute horlogerie. Ich sammle Bücher über die Kunst des Uhrenbaus, Bildbände mit Fotos historischer Werke, Kataloge diverser Manufakturen und natürlich auch – und dieser Umstand macht meine Leidenschaft kostspielig – die Uhren selbst. Es gibt kaum etwas, das sich ästhetisch messen kann mit einem gelungenen Gedicht. Das Vergnügen allerdings, das ich erlebe, wenn ich ein veredeltes, komplexes Uhrwerk in hellem Licht unter der Lupe betrachte, kommt diesem Genuss immerhin sehr nahe. [...]

Beim »black polish« werden unter Verwendung verschiedener Pasten, Stoffe und Hölzer Einzelteile mechanischer Uhrwerke veredelt. Die Oberfläche des Stahls wird dabei so plan und glatt, dass sie bei einem bestimmten Einfallswinkel des Lichts tiefschwarz erscheint. Betrachtet man ein solches Einzelteil später, im Werk verbaut, unter wechselndem Licht, wirkt es zunächst vielleicht wie ein Spiegel. Im nächsten Moment jedoch, wenn man es nur leicht neigt, scheint es das Licht vollständig zu absorbieren, und der Blick des Betrachters versinkt in diesem schwarzen Spiegel wie in einem tiefen Spalt, der sich plötzlich zur Unendlichkeit hin aufgetan hat.

Eine solche Wirkung erhoffte ich mir für meine Prosa und wollte nicht aufgeben, bevor ich mit meinen Worten nicht wenigstens in die Nähe des anvisierten Ideals vorgedrungen war. Es geht in der Kunst nicht um Bescheidenheit und Demut. Und das Vorhaben, an dem ich mich verausgabte, war ebenso wenig bescheiden wie ich selbst. Mitunter kam es mir sogar größenwahnsinnig vor, und mein obsessiver Umgang mit den Worten erschien mir gelegentlich krankhaft.

Ich meinte dennoch, über die Jahre Fortschritte zu machen; und als ich schließlich eines Tages beschloss, dass ich nun aufhören könnte, da hatten sich Figuren und Geschichten unter meinen Händen, in meinem Kopf und meinem Empfinden so häufig verändert, dass ich ihre Entstehungsgeschichte nicht mehr hätte nachzeichnen können. Ich las in meinem eigenen Text, streifte in ihm umher wie in einem fremden Haus, dessen Wände aus schwarzpoliertem Stahl bestanden. Im einen Augenblick hatte ich einen Spiegel vor mir und blickte mir mitten ins eigene Auge. In der nächsten Sekunde jedoch lag vor mir nichts anderes mehr als tiefes Schwarz, eine durch nichts begrenzte ungeheure Leere, in die ich mich fallenließ.

aus: “Die Leinwand” (Jan Wechsler)
© Benjamin Stein (2008)

Im Rückspiegel: Ultimatum (06. 11. 2007)

• Keine

Es war ein verrückter, schwüler Sommer, in dem die Rosenbergs auf den elektrischen Stuhl kamen und ich nicht wußte, was ich in New York eigentlich wollte. Bei dem Gedanken an Hinrichtungen wird mir immer ganz anders. Die Vorstellung, auf den elektrischen Stuhl zu kommen, macht mich krank, aber in den Zeitungen war von nichts anderem die Rede – glotzäugige Überschriften, die mich an jeder Straßenecke und an jedem muffigen, nach Erdnüssen riechenden U-Bahn-Schlund anstarrten. Es hatte nichts mit mir zu tun, und trotzdem ließ mich die Frage nicht los, wie es wäre, die Nerven entlang bei lebendigem Leib zu verbrennen.

Ich dachte, es müsste das Schlimmste auf der Welt sein.

Dabei war New York schon schlimm genug. Um neun Uhr morgens hatte sich die trügerische ländlich feuchte Kühle, die nachts irgendwie hereingesickert war, verflüchtigt wie das Ende eines angenehmen Traums. Tief unten in ihren Granitcanyons zitterten die heißen Straßen unter der Sonne wie graue Luftspiegelungen, die Dächer der Autos glühten und glitzerten, und trockener Staub wehte mir wie Asche in die Augen.

Im Radio und in der Redaktion – überall war von den Rosenbergs die Rede, bis ich an nichts anderes mehr denken konnte. Es war wie damals, als ich zum erstenmal eine Leiche sah. Noch wochenlang tauchte der Kopf dieser Leiche – oder vielmehr das, was von ihm übriggeblieben war – beim Frühstück hinter den Spiegeleiern mit Schinken auf oder hinter dem Gesicht von Buddy Willard, der schuld daran war, daß ich die Leiche überhaupt gesehen hatte, und bald hatte ich das Gefühl, ich würde diesen Kopf an einer Schnur überall mit mir herumtragen, wie einen schwarzen, nach Essig stinkenden Ballon ohne Nase.

Sylvia Plath, aus: »Die Glasglocke«
© Suhrkamp Verlag 1997

••• Kaum ein Buch hat mich je einem derartigen Wechselbad der Gefühle ausgesetzt wie während der letzten Tage »Die Glasglocke« von Sylvia Plath. Wie hier letztens peinlicherweise in den Kommentaren zu lesen war, habe ich die »Glasglocke« vor Jahren von der Herzdame geschenkt bekommen, aber nicht lesen wollen und weiter verschenkt. Das war herzlos genug der Herzdame gegenüber, aber es war auch eine Respektlosigkeit gegenüber der Plath. Davon konnte ich mich jetzt überzeugen.

Wenn ein Roman so beginnt wie oben zitiert, kann eigentlich nicht mehr viel schiefgehen. Tatsächlich fühlte ich mich während der ersten Kapitel vollständig verzaubert. Was Sylvia Plath erzählt – das Praktikum einer 50er-Jahre-Ostküsten-College-Absolventin bei einer großen Frauenzeitschrift in New York – war eigentlich nebensächlich. In der Art, wie Plath erzählt, könnte sie mir die belangloseste Story berichten, und ich würde noch immer mit ungetrübter Begeisterung lesen. Ihr Stil ist quellwasserklar. Aus leichtestem Erzählschwang schwingt sie sich in poetische Beschreibungen von großer Intensität. Und die Naivität, die immer wieder aufschimmert und der Protagonistin ja ganz angemessen ist, macht alles nur noch frischer.

Je länger ich in dem klaren heißen Wasser lag, desto reiner fühlte ich mich, und als ich schließlich aus dem Wasser stieg und mich in eines der großen, weichen, weißen Hotelbadehandtücher hüllte, kam ich mir rein vor und frisch wie ein neugeborenes Kind.

Das beschreibt so in etwa mein Gefühl bei der Lektüre. Hinzu kam allerdings noch eine gehörige Demutsanwandlung angesichts dieses erzählerischen Könnens.

Dann aber – so ab ca. Seite 120 – war die Freude vorbei. Die Protagonistin kehrt aus New York in ihren Ostküsten-Vorort zurück. Sie hatte sich mit einem Text für einen Sommerschreibkurs an ihrem College beworben. Ein berühmter Autor sollte ihn halten. Zu Hause nun lag aber wider Erwarten die Ablehnung. Diese Enttäuschung leitet eine psychische Krise ein, die in einem Selbstmordversuch gipfelt, dort aber noch lange nicht endet. Die Erwähnung der Rosenbergs und des elektrischen Stuhls am Anfang ist sicher kein Zufall. Denn das Brennen unter den Stromstößen der Eltroschocktherapie in der Anstalt, in die sie eingeliefert wird, dürfte die Assoziation provoziert haben.

So wie die Wahrnehmung der Protagonistin immer fragmentierter wird, »fragmentieren« auch Erzählweise und Sprache im zweiten Teil des Romans. Wo Plath zuvor fulminant erzählt hat, skizziert sie nun nur noch, lässt Bilder und Situationen nur kurz aufschimmern. Das Lesen wird schwierig. Noch schwieriger aber wird es, das Erzählte zu verkraften. Keine Lektüre für seelisch labile Leser.

Natürlich beschäftigt mich als Autor die Frage, ob der Stilbruch bewusst gesetzt ist oder ob die »Höhe« des Anfangs einfach nicht zu halten war. Aber es spielt eigentlich keine Rolle. Gelesen haben muss man das Buch auf jeden Fall.

Im Rückspiegel: Virginia Woolf (04. 11. 2007)

• Sylvia Plath liest (1)
• Mänade (10)

Seht ihr Dichter der Welt und insbesondere ihr heutigen deutschen Poeten immer noch nicht ein, daß die Handhabung der Sprache und des Wortes nicht dazu da sind, um unter euresgleichen fortwährend nur künstlerisch damit zu experimentieren, während rundherum um euch eine unheilvolle brennende Welt dem sicheren Verderben entgegenblüht? Empfindet denn nie einer von euch, daß der Dichter wie kein anderer dazu verpflichtet ist, ein beständiger Mahner des öffentlichen Gewissens, der Schöpfer von Klarheit und Vernunft und der Erwecker des Guten und Schönen im Menschen zu sein?

Oskar Maria Graf (1894-1967)

••• Mit diesem Gedanken - wenn auch anders gemünzt - wurde ich während meiner Schulzeit geimpft. Die künstlerische Staatsdoktrin des »sozialistischen Realismus« (Der Wikipedia-Beitrag dazu ist sehr lesenswert, auch jener zum damit im Zusammenhang stehenden »Formalismusstreit« in den 1950er Jahren in der DDR.) Die gesellschaftspolitische Verpflichtung des Künstlers und das Verständnis eines jeden Kunstwerks als Mittel der Erziehung und Bildung der »Massen« spielte dabei eine zentrale Rolle.

Natürlich bestimmten die Werke der Sozrealisten unseren Deutschunterricht. Ich kann mich der heute oft vertretenen Ansicht nicht anschließen, dass es sich bei den Romanen bspw. einer Anna Seghers um ideologischen Kitsch gehandelt haben soll, der heute bestenfalls als »Trash« noch von Interesse sei.

Als ich Mitte der 80er Jahre ernsthaft mit ästhetischen Überlegungen in Berührung kam, taute die Doktrin bereits spürbar. Unter uns Jungen waren immer weniger Anhänger der Staatsästhetik zu finden. Viele waren aus Überzeugung »bürgerlich dekadent« und orientierten sich schon allein aus gewöhnlicher jungendlicher Opposition an ganz anderen Stilen und Ästhetiken.

Geblieben ist mir von dieser Sozialisation dennoch etwas. Ich denke heute noch, dass Kunst eine Aufgabe hat. Ich interpretiere diese Aufgabe heute nicht gesellschaftspolitisch. Die Idee ist eher von mystischen Ansichten überlagert, geht also beispielsweisweise in die Richtung des »Kunstwerks als Tikkun«, wie ich es Nathan Bollag in der »Leinwand« in den Mund lege:

Seine Leidenschaft gründete darin, dass er alle Künstler für dem Ewigen dienstbare Geister hielt, sobald sie etwas von unverwechselbarer Tiefe und Schönheit schufen. Dabei spielte es kaum eine Rolle, ob es sich um Musik, ein Bild, einen besonders geschliffenen Stein oder ein Gedicht handelte. In jedem wirklichen Kunstwerk sah er das Angesicht des Ewigen aufschimmern; und so war Kunst für ihn Gottesdienst und der Künstler Gehilfe des Ewigen im sich ständig erneuernden Werk der Vollendung der Welt.

Schließt diese Idee auch l’art pour l’art aus, ist sie doch meilenweit von der alten Doktrin entfernt. Sie stellt den einzelnen Menschen, das Seelenleben, das Innere in den Mittelpunkt, keine wie auch immer geartete »Masse«. Der Tikkun kann »reparieren«, was der Einzelne oder »die Masse« beschädigt hat. Eine »Therapie der Wirklichkeit«? Vielleicht. (Darüber müsste man gelegentlich genauer nachdenken.)

Im Rückspiegel: Tread softly (01. 11. 2007)

• Keine

••• Heute startet in München das Asia Filmfest. Die Herzdame ist diesmal als echte Afficionada mit Flatrate-Ticket dabei. Wie viele Filme genau sie ansehen will, weiß ich gar nicht. (Sie wird sicher im Blog berichten.) Ich werde die Kinder hüten, aber dank Babysitter doch auch einige der für gewöhnlich »verstörenden« asiatischen Streifen anschauen.

Das erinnert mich an einen wirklich heftigen Film, den wir vor längerer Zeit auf DVD angesehen haben: »Audition« von Takashi Miike.

Der Freund eines einsamen Witwers lädt zu einem Vorsprechen für eine Filmrolle ein. Allerdings soll gar kein Film gedreht werden. Er hofft lediglich, sein Buddy könnte unter den hübschen Mädchen, die sich vorstellen, eine neue Frau und damit auch wieder Freude finden. Die Frau bekommt er. Mit der Freude klappt es nicht so ganz. Der Film beginnt als klassisches romance drama und taumelt dann in die tiefsten Abgründe des Horrors. Nicht jedermanns Geschmack und definitv nichts für Leute mit schwachen Nerven.

Stichel, stichel, stichel - stich! …

Den könnten wir eigentlich mal wieder ansehen…

PS: Der Film hat auch einen deutschen Wikipedia-Eintrag.

Im Rückspiegel: Teufelshuf und Himbeerbrause (31. 10. 2007)

• Keine

[...] es ging darum, das liebevollste Kind zu finden. Der Sieger war ein Junge, dessen Nachbar seine Frau gerade verloren hatte. Als er den Mann weinen sah, ging der kleine Junge zu ihm und setzte sich einfach auf seinen Schoß. Als seine Mutter ihn später fragte, was er zu ihm gesagt hätte, sagte der kleine Junge: “Gar nichts, ich habe ihm nur beim Weinen geholfen”.

••• Auch anderswo kommen Kinder zu Wort wie hier gelegentlich in der Rubrik »Kinderworte«. Bei changenow.de ging es vor einigen Tagen um die Frage: Was ist Liebe? Und die Antworten der Kinder sind wunderbar.

Im Rückspiegel: Teufelshuf und Himbeerbrause (31. 10. 2007)

• Keine

Kürzlich konnte Google nun eine Einigung erzielen, welche die Autoren besser stellt und gleichzeitig einen deutlichen Mehrwert für die Community der Suchenden stiftet. Bislang ist die Vereinbarung auf die USA beschränkt. Sie sieht vor, dass ein Suchender künftig die Möglichkeit erhält, kostenpflichtig sogar bis zu 20% eines durch Google digitalisierten Buches online zu lesen. Die Autoren werden beteiligt.

With this agreement, in-copyright, out-of-print books will now be available for readers in the U.S. to search, preview and buy online — something that was simply unavailable to date. Most of these books are difficult, if not impossible, to find. They are not sold through bookstores or held on most library shelves, yet they make up the vast majority of books in existence. Today, Google only shows snippets of text from the books where we don’t have copyright holder permission. This agreement enables people to preview up to 20% of the book.

What makes this settlement so powerful is that in addition to being able to find and preview books more easily, users will also be able to read them. And when people read them, authors and publishers of in-copyright works will be compensated. If a reader in the U.S. finds an in-copyright book through Google Book Search, he or she will be able to pay to see the entire book online. Also, academic, library, corporate and government organizations will be able to purchase institutional subscriptions to make these books available to their members. For out-of-print books that in most cases do not have a commercial market, this opens a new revenue opportunity that didn’t exist before.

Eine umfassende Darstellung des Sachverhalts und die offengelegten Details der Vereinbarung sind in englischer Sprache auf dem Google-Blog nachzulesen.

Übrigens: Die Titel der Edition Neue Moderne sind alle über Google BookSearch zu finden, und man kann online in sie hineinschmökern.

Im Rückspiegel: Die Menschen stehen vorwärts in den Straßen ... (31. 10. 2007)

• Keine